Se você não se esfarela feito pão
em suas mãos,ela cai
feito aço em seu peito.A carne,
mais do que o espírito,sabe o que alma
deseja.Ela afundou
as raízes em seu solo?Ela já olha com seus
olhos de loba através da sua cabeça?
*
ela é o vento que você nunca deixa para trás
gato preto morto num terreno baldio, ela é
cheiro das ervas no verão, aquela que espreita
nos armários abertos da infância, ela tosse
no quarto ao lado, pia, se aninha em seus cabelos
ela é íncubo
rosto na janela
ela é
harpia em sua sacada, estatueta de mármore
talhada na prateleira.
Ela é cornucópia
que uiva na noite, aperto mortal
que você não pode folgar, olhos pretos claros
de garota louca cantando hinos atrás de telas, ela
é o suspiro em seus adeuses.
Grão negro em jade verde, som
do koto silencioso, ela é
tapeçaria queimada
em sua cabeça, capa de penas
flamejante te leva
morro abaixo
quando você corre
em chamas
para o mar negro
02 poemas de "Loba", de Diane di Prima.
