Diane di Prima

A MULHER DE LOT NÃO TEM

nome.        Se ela olhou para trás
             ou não:

não me interessa. Importa é saber
quem ela foi--como
ela era?       (antes dela
virar--se é que ela virou--aquela
estátua       de sal)     como

ele a saudava     quando ela
voltava dos campos?

Diane di Prima

Sinais alquímicos

por exemplo, os clarões
da aurora boreal,          uma baleia encalhada
o sonho que você não teve      ou
um deslize ao dizer

isto são sinais
(todos os outros estão contando histórias)

sinais não podem ser narrados
embora você possa aprender
a lê-los--

se você tiver a sorte de
sacar um deles passando

mantenha-o em segredo.

+ di prima

há aqueles que podem te dizer
como fazer coquetéis molotov, lança-chamas,
bombas o que quer que
você precise
encontre-os e aprenda, esclareça
sua meta, escolha sua munição
com isto em mente

não é uma boa ideia carregar revolver
ou faca
a não ser que você saiba muito bem como usá-los
todas as espadas têm dois gumes, podem ser usadas contra você
por quem quer que possa tomá-las de você

é
possível até mesmo na costa leste
encontrar um lugar isolado para treinar a mira
o sucesso
vai depender sobretudo do seu estado de espírito:
medite, reze, faça amor, esteja preparado
para morrer a qualquer momento

mas não esquente: não são
as armas que vão vencer, elas são
uma parte incidental desta ação
na qual é bom que sejamos bons,
o que vai vencer
é mantra, o apoio que damos uns aos outros,
a energia que despertamos
(o fato de que nós tocamos
partilhamos alimento)
na natureza buda
de todos, amigos e inimigos, feito milhões de minhocas
cavando sob esta estrutura
até que ela desabe.

'carta revolucionária #7"

Diane di Prima

Acho que vou ficar por aqui
neste asfalto perigoso sob estes
temporais assustadores neste
forte armado encarando dois
rios mortos &
coberta com sujeira
                            enqt as
ruas pegam fogo e as
pedras voam e o seu gás de pimenta
nos derruba
                     pq
é aqui que meus amigos estão,
seus cretinos,          não q
vocês saibam o que isso significa

Não vou vacilar, não vou
mais sentir medo, nós todos
sacamos as mesmas canções, cogumelos, borboletas,
                                                                                    nós todos
temos os mesmos bebês, até q gostamos daqui
os bosques são enormes.


defeito da "Revolutionary Letter #53 - San Francisco Note", de Diane di Prima.

+ cummings

p/ camila

já que o SOL está em

LibrA
VibrA

a vida ao revés

(& tudo
é ousado

ao contrário)porque

É Primav
Era

Vidas são vistas

do avesso(vesti
das sem

vícios)mas

o mais
maravilhoso minha

Querida

é que tu &
eu somos mais que tu

& eu(por

ca
us

a dos Nós)

defeito de e.e. cummings.já tinha publicado-em algum lugar-uma versão careta.agora vai assim,dedicado.

Loba

Se você não se esfarela feito pão
em suas mãos,ela cai
feito aço em seu peito.A carne,
mais do que o espírito,sabe o que alma
deseja.Ela afundou
as raízes em seu solo?Ela já olha com seus
olhos de loba através da sua cabeça?


*


ela é o vento que você nunca deixa para trás
gato preto morto num terreno baldio, ela é
cheiro das ervas no verão, aquela que espreita
nos armários abertos da infância, ela tosse
no quarto ao lado, pia, se aninha em seus cabelos
ela é íncubo
rosto na janela
ela é
harpia em sua sacada, estatueta de mármore
talhada na prateleira.
Ela é cornucópia
que uiva na noite, aperto mortal
que você não pode folgar, olhos pretos claros
de garota louca cantando hinos atrás de telas, ela 
é o suspiro em seus adeuses.
Grão negro em jade verde, som
do koto silencioso, ela é
tapeçaria queimada
em sua cabeça, capa de penas
flamejante te leva
morro abaixo
quando você corre 
em chamas
para o mar negro

02 poemas de "Loba", de Diane di Prima.

di prima

p/ camila

você é o meu pão

e os chiados

baixos

dos meus ossos

você é quase

a praia

você não é pedra

ou som perdido

acho

que você nem tem mãos

(menos

e mais

que a chuva)

espécie de pássaro que voa ao contrário

(da extinção

ao esplendor)

e esta paixão

não se choca contra vidraças

onde nenhuma luz passa
e passa

agora não é hora

p/ falas e falas

(aqui a areia

não é rara)

acho

que o dia que vem

já te tocou com seus dedos

e você deve

brilhar

e brilhar
brilhar

preservada entre o escuro

defeito a partir de hum poema de Diane di Prima.

Laurie Anderson

lou
era
um 

mestre tai chi
e passou seus últimos dias na terra
contente
e espantado
com a beleza 
               o poder 
      a doçura
da natureza

ele
morreu

numa manhã de domingo
olhando as árvores
e fazendo a famosa forma
            21 
do tai chi
          só
com suas mãos de músico
se movendo pelo 
                                ar


Trechos do obituário de Lou Reed escrito por Laurie Anderson.

Cecilia Vicuña

Luxumei

p/ camila

Preciso dizer
que meu enfeite natural
são as flores
embora eu vá me vestir
de um modo incrível
com plumas
garfos facas colheres
e punhados de pelos
e lãs de Taiwan e Luxumei.
Cada vez que espirro
por entre os piercings
encho o céu com faíscas
faço acrobacias
e piruetas endemoniadas
toda noite
me sai um tronco adjacente.
Sou de quatro patas,
preferencialmente,
os galhos
vão me sair pela pele
estou fadada a ser
um anjo com a pélvis
em chamas.


0000000000000000000000000000000000000*

0000000000000000000000000000000000000*


resido no dizer,
000000000000amanheço no estar, 
000000000000000000000000000 palíndrome no tempo


000000000000000000 alquimia000 do000 nome

00000000000000000000000 o000000000instan


0000000000000000000000000000000A alma é co-autora do instante.
000000000000000000000000000000000000000000000 Humberto Giannini

O continuum do tempo é cortar.

Tem
0000p
000000oral.

A língua nos ouve, o silêncio é seu mar.

0000000000000000000000000000000000000*

0000000000000000000000000000000000000*

Selenita

A noite

é um deslize

da manhã

000000000000Um tormento

000000000000para a lua

que sendo

de natureza

apagada

se vê obrigada

a brilhar.

0000000000000000000000000000000000000*

0000000000000000000000000000000000000*

O tropeço da doutrina

Meu amor por ti,

com o que se parece?

Com a compaixão?,

a comoção?,

o feitiço?, a maternidade?,

ou o controle?

Te ver pelas ruas

me acelera a respiração,

és a encarnação

de minhas ideias

nasceste de minha cabeça

tu és meu desvario

que anda solto

e veste calças

na avenida

Pedro de Valdivia.

És um conceito feito carne

tua mãe apenas pensa

ser tua mãe

não és nada além da graça

pura da espiritualidade

a forma frágil e descabelada

de uma beleza interior

feita exterior

por um tropeço da doutrina

ou um equívoco de Deus.

0000000000000000000000000000000000000*

Histórias de astros

1 - No princípio as ilhas eram de todas as cores.

Algumas eram violetas, e tudo ali era da mesma cor,

as árvores, as rochas, a areia.

A policromia não era assunto do dia.

Quando as canoas se afastavam, viam-se várias cores.

De outro modo, apenas uma.

Era tão bonito chegar a uma paragem celeste ou lilás

azul cobalto ou cadmio.

2 - Depois houve um continente cheio de colinas.

Seus habitantes felizes amavam o pôr do sol.

As ávores cresciam no hemisfério e não faltava paisagem

a ninguém. Tudo era curvo, e as demais formas não existiam;

não se conhecia a linha reta, nem para caminhar.

A vista dobrada e o corpo e o cabelo cresciam de forma

ondulada. Amavam em ritmo circular e pensavam em elipse.

Em uma das curvas, o continente cruzou a linha

do real e passou a outra dimensão.

Não é que tenha sucumbido em algum cataclismo, simplesmente

ultrapassou os limites e desapareceu para os nossos olhos.

3 - Aumentam os anciões.

Por fim o universo ficará enrugado.

4 - Há estrelas nas quais os seres não falam.

Apenas olham. Não são gregários. Vivem sós e se

multiplicam durante os passeios noturnos.

Vivem para o gozo e a quietude. Ao mais leve sofrimento,

caem fulminados. É a sua vontade, consideram que é alheio

à vida.

5 - Os germens das estrelas não podem ser evitados.

0000000000000000000000000000000000000*

0000000000000000000000000000000000000*

O amante do dia?

o diamante

*

o que se guarda nos desvãos dos rios?

os desvarios

*

a paixão do companheiro?

a compaixão

*

o que é a mãe?




amanhecer

0000000000000000000000000000000000000*

0000000000000000000000000000000000000*

Mastaba

Achei que entrava

sob uma cascata

num bosque

enquanto metias tua mão

em minhas nádegas.

Pensei que voava

apeando do cavalo

tua mão em meu sexo

me impulsionava

feito um pássaro úmido.

Flutuei gozosamente

na ocasião

me molhei até os joelhos

e duas lágrimas

rolaram negras

em minhas bochechas.

0000000000000000000000000000000000000*

Anatomia do papel

O curioso é que a folha

parou sozinha

Não tinha o ferrinho

ereto por trás

Isto me surpreendeu

do mesmo modo

que o teu sexo

que não tem osso

e é mais duro

que um joelho

que tem vários ossos

cinco ou seis eu acho.

0000000000000000000000000000000000000*

0000000000000000000000000000000000000*

A mulher de C.

Curioso é que "Judy"

é nome para morcego

e não para esta donzela

que aparece nua

sem o menor estrago

e é tão alta

que as pessoas

não consideram-na

uma delas

e é tão prolixa

que amedronta

as nuvens

e quando se move

todos olham

pra ver se vai

de patins

e quando se senta

se cerca de auréolas

as cadeiras cantam

e o chão

em geral

estremece.

0000000000000000000000000000000000000*

0000000000000000000000000000000000000*

Estes são alguns poemas de Cecilia Vicuña (1947) - que, com os exageros indevidos que só servem mesmo para chamar atenção e pedras, considero a autora mais importante da poesia latino-americana contemporânea. É também artista visual, cineasta e performer. Exilada em Nova York desde 1980, parece não ser muito lida no Chile ou em qualquer outro país da região, embora tenha publicado livros fundamentais como SABORAMÍ, Palabrarmas, Luxumei o el traspié de la doctrina e I tú (todos disponíveis no site Memoria Chilena). Vídeos, há muitos em seu canal no Youtube. No Brasil, só tenho notícias de uma publicação, o "Livro deserto", traduzido por Ricardo Corona e publicado junto com o número 3 da revista Bólide. Sua obra cresce a partir de etnopoesia, intervenções urbanas, colagem, instalações, adivinhações, o espanhol, o inglês, o quéchua e um longo etc. Esta seleção de traduções que fiz não obedece a nenhum critério específico porque o prazer da leitura não tem critérios - ou, se os tem, eles não são específicos.

0000000000000000000000000000000000000*

Cecilia Vicuña: An animal respose to poetry.

Lira 1

Coisas que costumam ocorrer em instantes eternos

        Roberto cai se estilhaça no chão de ladrilhos

e morre

        Roberto derrapa por oito andares de escada

desliza pelo ar de oito andares de distância v

                                                                e

                                                                r

                                                                t

                                                                i

                                                                c

                                                                a

                                                                l

despenca no ar a gravidade o a r t r a i

vai abaixo rápido eternamente por oito andares

de distância entre a espiral da escada

enquanto dorme o elevador na vigília iluminada

por tubos de neon branco a escadaria do edifício na avenida

que leva o nome do que fundara séculos a a cidade ondesse

edifício levanta seus oito andares de altura enquanto dorme a gente

do edifício nesta noite de domingo

                            'a noite mais noturna e cansada

da semana

                 ou será quem sabe a do sábado?

                                                            Não sei, em todo caso é

fim de semana, e a primavera se insinua neste tempo

em que Roberto se deixa cair

                                              e parece que não grita

                                              Ou ninguém o ouve?

Ou todos o ouvem e preferem coletivamente esquecer este grito

que se mescla com os sonhos

            dos adormecidos?

Roberto vem abaixo down he came, he comes

              na noite iluminada pela Lua

                 cheia do fim de agosto,

                                            ao longe ecoam

              os miados, se escuta

                  o ruído do ar

               pela escadaria ao roçar a roupa

               e nas mãos de roberto há diversas

                                              substâncias químicas

                                                chemicals

em seu sangue e seu suor

Poema de Rodrigo Lira. Outros aqui.